O(A) MIRONE*

Não quero agora falar de política. Já falo muito e por agora a política angustia-me. Por estes dias dediquei-me com afinco a alguns pormenores do carnaval.
Bem, o carnaval em si, mas nunca em mim, nunca foi uma festa do meu encantamento. E assim sendo, o máximo que tentei mascarar este ano foi a minha casa em arrumação e organização... Mesmo assim, senti muitas dificuldades pois, nestas tarefas nem com acções de formação, mestrados, doutoramentos ou coisa que o valha, isto lá ia, nem isso; felizmente. Mas voltemos ao carnaval e ao afinco. Tudo começou numa bela tarde de Inverno quando comecei a não entender as razões que motivam os organizadores de eventos a realizar tantos e tantos corsos de carnaval por Portugal Continental e ilhas(até rima, não é bonito?). Pois, por aquilo que me foi permitido ver via TV (sim, ainda existe por aqui uma... ), os portugueses assistentes NÃO SE MEXEM, caramba. Entre mexer a anca e mexer só a cabeça e os olhos, eles preferem maioritariamente a segunda hipótese. E é aqui que está o nosso problema. É óbvio....
Com recurso a um criterioso método de análise de conteúdo de várias imagens sobre o assunto, a preencher um tempo aproximado de 15 minutos de emissão em diferentes canais de televisão, e a constituição de uma amostra de 1543 indivíduos que se fizeram mostrar, concluo que a posição preferida dos portugueses perante os corsos de carnaval é O MIRONE ou A MIRONE.
OS MIRONES, enquanto esperam a passagem dos carros alegóricos e companhia, amontuam-se ao longo dos passeios, atiram fitas e papelinhos, mandam uma bejarda aqui e acolá e olham, olham e olham. Poucos usam máscara e aparecem quase sempre trajados com casacos ou sobretudos pretos, cinzentos ou castanhos.
Chegado o momento dos carros alegóricos e companhia limitada, assiste-se a um gradual ajuntamento das hostes para a frente, na tentativa de melhor enquandrar o(a) MIRONE com as imagens saltitantes que se passeiam. E é aqui que se verifica um aumento ligeiro de movimentos, concentrados ou no pescoço ou nos olhos ou nas mãos ou, então, nos três elementos em simultâneo; mas nada mais do que isso e muito raramente o movimento de outras partes do corpo, só registado em 1% das pessoas visualisadas.

O estado hirto e firme postulado pela maior parte das(os) MIRONES apresenta algumas variações, muito subtis, visíveis com recurso à lupa ou, para os mais entendidos, visíveis a olho nú. A partir dessas variações foi possível definir diferentes níveis de MIRONES, consoante os movimentos anotados:

- A(o) MIRONE DE NÍVEL 1: não se mexe. Está lá porque nunca vi tal coisa ou já viu mas ficar em casa nunca e assim vamos a isso, para variar nas visitas ao centro comercial;

- A(o) MIRONE DE NÍVEL 2: move lentamente a cabeça e os olhos. É a senhora ou o senhor acompanhados pelos conjuges e assistem porque ele(a) quis ou porque é a única diversão que terá ao longo do ano;

- A(o) MIRONE DE NÍVEL 3: movimenta rapidamente a cabeça e os olhos e lentamente as pernas. E aparece quase sempre na forma do senhor com a sua senhora, que está lá (e ela não sabe)só para ver as gajas, as gajas;

- A(o) MIRONE DE NÍVEL 4: roda a cabeça, abre e fecha repentinamente os olhos, mexe lentamente as pernas e movimenta as mãos de suor (colocadas sobre a nuca ou sobre a cara, não necessariamente sobre os olhos). São senhoras ou senhores que nunca ou algumas vezes assitiram e continuam a achar tudo uma pouca vergonha, uma desenverguhança;

- A(o) MIRONE DE NÍVEL5: mexe o corpo todo mas parece imóvel. É quase sempre uma pessoa que não pratica sexo ou o pratica com má qualidade. Nesta categoria estão também alguns idosos que lamentam ainda não ter sido inventado o rejuvenascimento das células;


Perante este estudo e na esperança de promover futuras investigações sobre o assunto levanto duas questões:
- será que existe alguma interdição aos movimentos corporais em toda a sua amplitude, a ser anunciada de sussuro à chegada da dita festa?
- será que esta festa está inserida na concepção dos MIRONES como sendo um espectáculo e, assim sendo, desencadeia na assistência o silêncio e a pouca expressividade pois, assim é que se quer e assim é que fica bem?

Certa de ter contribuído para o melhoramento dos vossos dias, estou grata pela vossa atenção. Foi um estudo deveras interessante.

*actualizado. pela justiça do género.

Mas queumcaraças! Quando é que eu posso finalmente chegar a casa, sentar-me frente ao Pc PARA escrever todas as tretas que me apetece e depois colocá-las aqui - sim, aqui -, neste bloguezito? É que Já Não Há Pachorra! Salvem-me, por favor! Façam-me um ser mais feliz. Inventem a omnipresença humana ou merdas do género.
(E eu que não escrevi aqui nada que se aproveite...)

Ups, já fui
...
EU VOLTOooooo. EU SEI QUE VOLTOoooooooo. HÃ? QUANDO?

Quanto o Quando desejo!

....

Segunda Pausa

Groucho Marx nunca a teve na devida consideração. Anos depois de Um criado ao seu dispor ele referiu que ela era uma actriz, não uma comediante."She's always needed a script", acrescentou.

Vira a página. Já está?

Pormenores

Eu não sei o que se passa pelo mundo dos blogues à portuguesa. Anda tudo um pouco estranho... Agora também no feminino. Numa olhadela rápida vejo que por aqui não há desculpa, mais à frente encontro irritação e as portas semicerradas, viro a esquina e aqui está-se chateada e nesta rua escrevem-se caprichos. Não quero que fiquem mal com este post da treta mas isto não pode continuar... Não pode não. Quando é que chove?

Pausa

Hummm. Aqui há gato. Não achas Gloria?

INFORMAÇÃO

Informo que a travessia das margens tem estado difícil. Cheguei aqui e quase parto no mesmo instante.

Viático

De noite, conhecem-se pela voz, pela
respiração, por um negro afecto de braços;
conhecem-se devagar, como se nunca se
tivessem encontrado, nem trocado as palavras
estranhas de uma despedida;
conhecem-se pelo desespero da ignorância, que
a uns e outros rouba o sentimento, deixando-os
entregues à secura de um reflexo.

Vinde: desse cais que o inverno devastou,
que os barcos não procuram, nem as aves, nem
a mais louca das antigas prostitutas; e
trazei convosco um refúgio de sombras nos
lábios, uma infecção de alma no cansaço
dos corpos, o fardo de um brilho na obscuridade
dos olhos.

Comungai comigo na desordem da vida,
na indecisão dos caminhos,
na feira de um silêncio por onde escorrem,
como as imagens de um sonho,
um riso amado, outrora, e
o teu rosto sem idade.

Nuno Júdice. Um canto na espessura do tempo. Quetzal. 1992

Estás bem?

Vou calmamente pela rua quando, do outro lado da rua, ouço um chamamento feminino com o meu nome na boca. Inicialmente não dou muita importância mas, com os contínuo enchimento de ar com Sandra, acabo por olhar para o emissor com uma suposta mensagem. E vejo a Manuela, uma amiga de infância, daquelas que compartilhavam connosco não só brincadeiras como a carteira da escola e que perdi a meio da adolescência. Acabamos entre olhares cruzados num passado e num presente num café a trocar percursos até àquele momento.
A Manuela começa: "Epá estás na mesma. A tua cara pouco alterou." Respondo que ando com uns quilinhos a mais a precisar de eliminar...mas, lá eleva o meu ego tremido e "nada disso, estás óptima. Eu engordei muito durante a gravidez. Já tens filhos, não?" Respondo-lhe que não e que nem sei se alguma vez estarei preparada para...
Manuela, invariavelmente como sei quem mais, faz A Pergunta: "MAS JÁ casaste?" "Não, nem penso muito em ...", respondo em forma de n+1 elevado ao quadrado; que até cansa.
Então, Manuela , atira com A Frase:

"Olha, pá, tu é que estás bem!"

E continua:"Sabes, casei há 10 anos com o João e já estou farta. Aliás, acho que nunca fui feliz..." [O meu olhar neste momento está do tipo Mais Uma.] "Casei com o João porque ele na altura fez-me esquecer o Francisco, o Francisco...", suspira, "com quem eu gostava de estar casada era com o Francisco, não estou e isso corta-me o coração [pois...] e o João não me satisfaz plenamente. É um bom marido e pai mas, não me preenche."

Neste momento, claro, alguns de vocês, tal como eu Que Estou Bem, a pergunta que vos passa pela alma, posta entretanto a esfriar:

"Oh Manuela, porque é que não te separas?."

Manuela faz uma cara de incomodada. Não gostou da pergunta, está visto. Mas acaba por responder: "Não posso Sandra. O João, apesar de já não o amar, é meu amigo e bom pai. Os miúdos também são pequenos e os meus pais nunca me perdoariam, sabes?" [Não, eu sei muito pouco....] "Eles gostam muito dele." "Pois, pois Manuela..."

Olha que merda! Cada moçoila deve amar o seu moçoilo e de inversa forma mas, viver por causa de... ou pelo que os outros dizem, acham ou sei lá mais o quê... NÃO É VIDA. Não é VIVER a VOSSA vida.

Se estou bem ou mal, pouco me interessa! Mas, pelo menos, saboreio a MINHA vida. E sabe bem.

Reflexos fotográficos

Gérard Castello-Lopes. Lisboa-1957.

Ele está novamente entre nós. Em homenagem.

Kiss Kiss Kiss

You have a dominant kiss- you take charge and make
sure your partner can feel it! Done artfully,
it can be very satisfactory if he/she is into
you playing the dominant role MEORW!


Nem eu esperava outra coisa.
Agora vejam vocês:
What kind of kiss are you?
brought to you by Quizilla

Tias Que Não Se Aturam Casadas

Estou presente numa daquelas Reuniões de Família Insuportáveis e em que as pessoas que a compõem convergem connosco nuns míseros genes, escondidos algures, como uma névoa, em indicifráveis locais do nosso corpo e pouco mais. Genes que, vejam só, existem em número semelhante num pequeno verme - a nossa insignificância nota-se mesmo nestes pequenos pormenores, sem pretender recordar outros bem presentes.
Na reunião encontravam-se também as famosérrimas Tias Que Não Se Aturam Casadas - quem é que não as conhece? cada um tem a(s) sua(s) e eu cá tenho as que mereço... - e as especializadas em saber mais da nossa vida do que nós próprios. A minha tia Maria é uma verdadeira expert. Começa por rematar várias perguntas quase em simultâneo, seguindo uma espécie de estratagema bélico, na tentativa de colocar-nos numa parede, à espera de obter A Informação e assim, incluí-la nos seus ficheiros mentais para futuro desenvolvimento. É difícil enfrentar esta tia e fazer um drible decente, sem que ela não tente pregar-nos uma rasteira ou dar-nos uns pontapés nas canelas. Somos obrigados, por vezes, a desistir. O que significa, neste caso, a virar-lhe costas. Mas até aí, pratico um extraordinário exercício emocional em que, garanto-vos, saio exausta... Não pela dificuldade das perguntas, ou pela forma elevada como se sucedem mas, simplesmente, por que a paciência não é a minha maior qualidade... Em vários momentos lá tento recordar-me das habituais recomendações da minha mãe: não enviar pedras para tamanhos tanques de guerra (com a vida, só pode) e tentar preservar o batalhão familiar intacto. Mas muito raramente tais conselhos nutrem efeito...
Eu, moçoila iniciada nos 30, sou solteira, com gosto e sem complexos. Contudo, este piquinino pormenor para mim é um Grande Pormenor para as minhas Tias Que Não Se Aturam Casadas. Logo, entre o bombardeamento habitual sobre a minha modesta vidinha surge a sacramental pergunta: Então, quando é que te casas? Claro que a minha mais pretendida resposta é: vão-se foder! Mas, lá vem a consciência maternal e fiquemos pelo: Não me apetece! Ao que, antes de outra pergunta (intervalo) respondem-nos... respondem... (vamos lá ver se alguém adivinha) respondem... (primeira palavra: assim...) respondem...(depois vem é...) respondem:

Assim é que estás bem!

Certo!!!!

E eu concluo, com recurso a alguns silogismos filosóficos: Logo, elas estão muito mal!
Tias Que Não Se Aturam Casadas, quem as não tem?

O gato (2)

Esta de andar sempre atrás de mim... não é muito do meu agrado. Mas sendo um gato... também lhe posso dizer que pare, sem que fique ofendido.

Um gato

Tenho um macho em minha casa. É louro, tem olhos verdes e anda sempre atrás de mim - o que é que uma mulher pode desejar mais? É um gato. O Alfredo. Bom ano para ti também.

Desejo-vos...

Votos a todos os que por aqui passam. Um ano cheio de momentos felizes.
Um beijo,
Sandra

Passagem de ano

Vou lá eu fazer-vos compreender algo, quando nem eu consigo explicar...Eu sou daquelas pessoas que fica quase sempre numa espécie de depré, em choro, em duas datas ao longo do ano:
- não, não é no dia dos festejos da independência de Portugal;
- não, também não é no dia 25 de Abril - liberdade, cravos, tiros nem vê-los;
- também não é no dia da mãe que alguns amigos militantes continuam, de mão ao alto, a proclamar como sendo no dia de 8 de Dezembro.
- sim, sim é verdade, é no dia dos MEUS ANOS (ainda falta um pouco logo, a 2ª depré que se aguente);
- SIM; SIM é no FINAL DO ANO.

Ainda não tenho explicação para tal acontecimento e, estou certa, existirão poucas pessoas com semelhante quadro psíquico, provavelmente, nesta fase do ano - o final do ano. Passo a apresentar o seu desenvolvimento:

23h30m - piadas, risos e ansiedade (estado normal);
23h40m -começo os preparativos para a passagem: passas, nota de maior valor (estado particular);
23h55- organizo mentalmente os meus doze desejos (estado personalizado);
00h00- distribuo os desejos por cada passa (AVISO: sódevezemquando se realizam);
00h15m - amigos abraçam-me, pulam, felicitam-me.... e EU? Eu, coloco-me no sítio mais longínquo da concentração de massas, observo e choro cumpulsivamente...

Isto é uma merda, garanto-vos! E nada está relacionado com balanços quase empresariais que toda a gente faz por esta altrura. Os amigos bem se juntam em prol do meu bem estar mas, nada feito. Deixem-me estar, que eu até fico bem. Em choro. Ao novo ano.

Não apago!

Há dias que venho aqui e tento escrever. Apago e volto a escrever. Escrevo e apago. E isto resume-se ao nada feito. Agora, não apago! O que já está, está. Tal como o meu ano.

In

FelizNatalcomembrulhoscoloridosfitasgrandesbolasárvorebonitaluzes
presentesdarmeterecebertrocapapelpostaissmsenviadasmensagens
amigos importantefarinhapovilharovossepararaçucarmuitobatatas
cozidasbacalhaupratosdispostostalherescoposcheiostravessasquentes
meiachaminépaiNatalceiaboloreivinhobolossobreamesabolosdoces
muitosrabanadassonhosquantossonhosaletriaouarrozdocepinhões
pequenosamêndoasnamãonozesnosfigosfamíliapresenteausente
passadomãesuperabraçosirmãoprotectorcunhadadivertida
primosirmãosmaridodamãefelizbrindetiaschatasmadrinha
queridaafilhadosbeijosdealegriaportantoamore
amizadesemprecumplicidadescarinho
afagaamãotocanocabelofixonoolhar
acriançaemLisboametida
emafectos...

Quebra de tradições

Comer bacalhau cozido com batatas cozidas e couves na noite de Natal sempre foi a parte menos interessante (e mais horrenda, bahhh) a que uma pessoa era obrigada a fazer por estas alturas. Tanto prato tão bom e delicioso que o nosso rectângulo oferece e... QUEM É QUE ESCOLHEU O TAL DO BACALHAU? É que eu tenho a leve impressão de que até existe uma maioria considerável a favor de uma mudança de rumo... Eu, como provavelmente muitos, nunca fui apreciadora deste símbolo nacional mas, porque era Natal, sempre fiz um esforço com súplicas aos deuses para que mais uma vez me desse forças suficientes para levar o garfo à boca com a "comidinha de Deus" e por que lá fora existia muita boa gente sem isso para provar. Várias vezes tentei corromper esta, uma das maiores tradições portuguesas, e junto da minha mãe em estado de protectorado, meti múltiplas cunhas a tradições-portuguesas-minoritárias (o polvo, a galinha recheada...) e europeias bem mais condignas do que esta aplicação abusiva do poder quase absoluto, em aparente concorrência com o peru americanizado de que eu também não gosto mas, neste caso, por ser MAIS uma tradição americanizada; que eu gosto de diversidade.
Mas, a verdade é que nunca tive sucesso. E lá comia o que quase todos os portugueses comem. Mais uma vez, sob o peso de nascer em Portugal...
Entretanto, sem achar que fosse possível, a minha mãe mostrou, finalmente, abertura durante as negociações decorridas neste final de ano e ligou-me a informar que embora se mantenha uma fiel militante ao bacalhau (sempre!), está disposta a uma renovação ligeira, para cotento do povo. Já é qualquer coisa. Pelo menos para este ano...

Festa do sonho

Estamos na época que nos permite sonhar, sem dúvida. Envolvidos num acto cénico com luz e música, somos transpostados para a órbita imaginária do-tudo- é-possível -mas não real. E sonhamos como nunca, de forma declarada: por um mundo diferente e melhor (esta já está gasta...); pelos presentes possíveis e impossíveis de obter; pelas pessoas supostamente ausentes do nosso quotiano mas que pretendiamos presentes e pelas presentes que muito amamos; e por tantos e tantos mais sonhos.
O Natal talvez esteja a perder neste mundo pós-moderno a designação de festa da família. Pois, embora se assista ainda a um esforço por parte de algumas famílias outras deixaram há muito de o ser, foram-se dissolvendo em partículas ínfimas de afectos trocados por ténues laços de afinidade. Muitos dos idosos são deixados em lares e a sua família são as pessoas com quem diariamente troca um olhar, afaga uma mão, recebe um beijo... Muitas das crianças têm a sua família separada e assim, no Natal habituam-se desde cedo, como alguns casais a passar uma parte num sítio e outra parte noutro sítio, quando um dos sítios se mostra disponível. E desta forma, muitas crianças começam a construir partes fragmentadas de uma festa de Natal que anteriomente parecia um todo, com toda a gente junta.
Desta forma, considero cada vez mais o Natal como a festa do sonho ( da fantasia e da ilusão ). E da sua concretização; pelo menos de alguns. Até o tempo presente, feliz, é um sonho para alguém que ainda se considera dentro das suas capacidades (embora por vezes não pareça...) a partilhar um momento bonito com as pessoas que ama e que tem receios quanto ao futuro longínquo. É o momento da fantasia pelos inúmeros artefactos existentes para o efeito. É o momento de ilusão por desencadear, em poucos dias, sentimentos de que bonito-que-isto-seria-se-fosse-sempre-assim-pá.
E isto é tudo uma treta. Já não há Natais como antigamente e eu já sou crescida e já não acredito em Pais-Natal.

Heidi

.

Não consegui resistir a esta imagem.
Quem quiser e sem se sentir obrigado, entre nesta sala de leitura e leia isto aqui.

Mais de 80 anos

Hoje fui ao famoso Colombo Cheio ( de indivíduos da classe média baixa- se é que isto existe em Portugal...) com a intenção de comprar as minhas últimas duas prendas de Natal. Uma delas para uma pessoa com mais de 80 anos. Fui na tentativa de encontrar algo BONITO e INTERESSANTE para uma senhora que muito estimo e que ainda distingue a esquerda da direita, a ervilha do milho, um BOM moçoilo de um tipo sem sal...
Pois é. Depois de ter desesperado com as respostas à pergunta: O que sugeres como prenda de Natal a uma senhora de 80 anos? Das respostas consegui reunir o seguinte top 5 :

- a famosa Manta que não serve (nem aquece) para muito para além de enfeitar as pernas;
-umas pirosérrimas Peças de Roupa que de certeza são idealizadas por pessoas existo-porque-sim, frustadas com a vida;
- as horríveis Cuecas com a utilidade de taparem, com um pouco mais de esforço, as mamas.
- os imperdíveis Lenços de Mão que de bonito e interessante não têm nada e só servem para colocar nhanha;
- a mais que tudo Combinação que não combina com nada mas só existe para pesar no corpo.
- e... ficamos por aqui.


Isto de ser idoso e ser Natal deve ser tramado! Os presentes, quando os recebem (!), não devem ser muito diferentes destes. E, como é de supor, acabam por repetir-se: Olha, mais umas cuecas. Obrigada, pelo vigésimo par de meias.
Eu acabei por comprar isto. E estou certa de que vai gostar.

Estado de recuperação

Que palavrão você é?

Isto é mesmo fodido...Para a auto-estima: foda-se, foda-se, foda-se...

Meu caro amigo

Meu caro amigo me perdoe, por favor
Se eu não lhe faço uma visita
Mas como agora apareceu um portador
Mando notícias nessa fita
Aqui na terra 'tão jogando futebol
Tem muito samba, muito choro e rock'n'roll
Uns dias chove, noutros dias bate sol
Mas o que eu quero é lhe dizer que a coisa aqui tá preta
Muita mutreta pra levar a situação
Que a gente vai levando de teimoso e de pirraça
E a gente vai tomando que, também, sem cachaça
Ninguém segura esse rojão
Meu caro amigo eu não pretendo provocar
Nem atiçar suas saudades
Mas acontece que não posso me furtar
A lhe contar as novidades
Aqui na terra 'tão jogando futebol
Tem muito samba, muito choro e rock'n'roll
Uns dias chove, noutros dias bate sol
Mas o que eu quero é lhe dizer que a coisa aqui tá preta
É pirueta pra cavar o ganha-pão
Que a gente vai cavando só de birra, só de sarro
E a gente vai fumando que, também, sem cigarro
Ninguém segura esse rojão
Meu caro amigo eu quis até telefonar
Mas a tarifa não tem graça
Eu ando aflito pra fazer você ficar
A par de tudo que se passa
Aqui na terra 'tão jogando futebol
Tem muito samba, muito choro e rock'n'roll
Uns dias chove, noutros dias bate sol
Mas o que eu quero é lhe dizer que a coisa aqui tá preta
Muita careta pra engolir a transação
E a gente tá engolindo cada sapo no caminho
E a gente vai se amando que, também, sem um carinho
Ninguém segura esse rojão
Meu caro amigo eu bem queria lhe escrever
Mas o correio andou arisco
Se permitem, vou tentar lhe remeter
Notícias frescas nesse disco
Aqui na terra 'tão jogando futebol
Tem muito samba, muito choro e rock'n'roll
Uns dias chove, noutros dias bate sol
Mas o que eu quero é lhe dizer que a coisa aqui tá preta
A Marieta manda um beijo para os seus
Um beijo na família, na Cecília e nas crianças
O Francis aproveita pra também mandar lembranças
A todo o pessoal
Adeus

Chico Buarque. 1976

The Apocalyptic Vision

Using slogans like "No Demobilization without Immobilization," or, "No Pacificism without Passivity"

Em tratamento

Gestão de movimentos => immobilization

Movimentos falsos

Outra forma de imobilização.

Sentido único

Alan Winson

Segue em frente Sandra, em frente.

Dúvidas reflexivas

Sempre que pago o valor do arranjo de um electrodoméstico ou do carro fico sempre com a sensação de que estou a ser enganada. Porque será?

As palavras

Que sei eu de palavras?Conheci-as em tempos num caderno quadriculado onde com cuidado as colocava, por cada análise ou sentimentos expressos na minha observação pelo mundo. Tinhamos uma relação muito íntima e por estes tempos as palavras tinham outros significados, limpas de medos ou inseguranças, aparentemente equilibradas numa cordel de nylon. Os quadros da vida multiplicaram-se e as palavras começaram a ser trocadas pelas que voam; aquelas que soltamos da boca. As que estavam do meu caderno quadriculado foram sendo deixadas, aos poucos, lá ficar, sem contacto; no isolamento profundo de não serem... nada.
Mais tarde, sempre junto deste cifrável conjunto de símbolos, comecei a gostar do toque dos dedos com as teclas e como se estivesse a tocar piano (instrumento que adoro e pena tenho de não o saber tocar) construia alongados textos sobre os mais diversos assuntos.
Em várias alturas da minha vida, já senti muita necessidade delas, em estados de socorro ou de festividade da alma. Em poucos períodos da minha vida, afastei-me delas. Mas, em toda a minha vida as palavras estiveram sempre lá ou cá. Mas estiveram. Bem ou mal.

notas para o diário

deus tem que ser substituído rapidamente por poe-
mas, sílabas sibilantes, lâmpadas acesas, corpos palpáveis,
vivos e limpos.

a dor de todas as ruas vazias.

sinto-me capaz de caminhar na língua aguçada deste silêncio.
e na sua simplicidade, na sua clareza, no seu abis-
mo.
sinto-me capaz de acabar com esse vácuo, e de aca-
bar comigo mesmo.

a dor de todas as ruas vazias.

mas gosto da noite e do riso de cinzas. gosto do
deserto, e do acaso da vida. gosto dos enganos, da sorte e
dos encontros inesperados.
pernoito quase sempre no lado sagrado do meu cora-
ção, ou onde o medo tem a precaridade doutro corpo.

a dor de todas as ruas vazias.

pois bem, mário - o paraíso sabe-se que chega a lis-
boa na fragata do alfeite. basta pôr uma lua nervosa no
cimo do mastro, e mandar arrear o velame.

é isto que é preciso dizer: daqui ninguém sai sem
cadastro.

a dor de todas as ruas vazias.

sujo os olhos com sangue. chove torrencialmente. o
filme acabou. não nos conheceremos nunca.

a dor de todas as ruas vazias.

os poemas adormeceram no desassossego da idade.
fulguram na perturbação de um tempo cada dia mais
curto. e, por vezes, ouço-os no transe da noite. assolam-me
as imagens, rasgam-me as metáforas insidiosas, porcas. ..e
nada escrevo.
o regresso à escrita terminou. a vida toda fodida - e
a alma esburacada por uma agonia tamanho deste mar.

a dor de todas as ruas vazias.

Al-Berto. Horto de Incêndio. Assírio & Alvim. 3ª edição - Dezembro 2000

Compras, compras

Hoje vou estar por aqui. Das 10 dicas preciosas apresentadas no site, gosto especialmente destas duas:

7. Vista a sua melhor lingerie. Na falta de provador, pode ter mesmo que se despir em público.

8. Faça uma pausa no lounge. Prove tudo, beba umas caipirinhas e divirta-se a contar quantos sacos é que os outros já têm.

E aí vou eu, à espera de ver algo de bom, bonito e barato.

Bom fim de semana!

Vende-se

Santana pronto para assar

Rita em festa

Chego sempre atrasada... mas acho que vou a tempo de enviar-te uma grande beijoca de parabéns e um gracias por existires neste espaço da blogosfera.Continua!

Volta Cavaco, volta D. Sebastião

Tenho ainda alguns níveis de álcool no sangue e talvez seja isso que ainda me vai valendo para não acreditar no que vou ouvindo sobre o nosso estado de governo. Continuamos, ao que parece, a abrir caminho aos fantasmas do passado; missinários propositados para o salvamento da pátria lusa, contra o afogamento eminente. Cavaco Silva, volta que estás perdoado - gritam quase em som estereofónico (só lhe faltam as carrinhas a percorrer o país) algumas hostes do PSD e outros que não são de lado nenhum mas que lhes parece bem. Portugal parece perdido a discutir o bem e o mal que o Presidente da República fez (volta Mário Soares?) e em estado de desespero julgo, dizem-se estas coisas... sem memória. Cavaco Silva tem também as suas culpas no estado a que Portugal chegou (ou que sempre esteve); foi mesmo um dos que mais gastou ao desbarato. Terá tido algum sentido de estado, talvez, mas, os seus governos e respectivos ministros foram motivo para grandes embrulhadas...
Não me lixem!
Mais um uisque, se faz favor.

Estou de bebedeira.

Feliz Natal

Prolongo os meus pés pelas ruas de lisboa que se cruzam com os seus pares, mais do que o habitual. Lanço o olhar pelas lojas e fico rodeada de luzinhas, botinhas, pais-natal e outros complementos de uma época em que ainda pouco consegui perceber a utilidade para além da que cabe aos empresários, obviamente. Não quero com isso descaracterizar a beleza iludida em luzes psicadélicas que enfeitam por agora os nossos dias mas quero acreditar que não havia necessidade deste Natal, construído para o espectáculo efémero de caridade por que fica bem e de presentes por que sim e sei lá mais o quê com o porquê que escapa à maioria. Sem falar nas super-tias que ficam mais tias na época do Natal. É vê-las a fazerem peditórios, a ocuparem o posto de relações públicas da sociedade em contactos permanentes com a instituições de beneficiência, a mostrarem-se conscientes de um mundo designado de terceiro e de todos os males que dele advém... A época de Natal é o momento ON para o Mundo. Depois de 6 Janeiro, fechamos a loja e viramos mais uma vez o olhar para o nosso umbigo, limitados aos nossos mesquinhos problemas. De sermos. Gente.

Feliz Natal para todos!

Estou de volta

Estou de volta, com passos de dança de contentamento. Já tenho em casa o meu Pc que esteve como que hospitalizado (uns longos dias) a recuperar de um colapso de fusíveis e de um período depressivo derivado da confusão em que sobrevivia.
É nestas alturas que fico mais convencida das quatro partes em que se divide o meu corpo: cabeça, tronco, membros e Pc. Sem este precioso utensílio a minha vida fica totalmente diferente, para pior; num quase estado de caos. É uma necessidade básica ao meu trabalho e, por conseguinte, à minha sobrevivência.
Agradeço a quem foi passando por cá.

Preposições

Eles votam nele sem outra hipótese. A nossa única hipótese será não votar nele.

Conjugação de interesses

Conjugar um bom filme com bons actores, boa sala, óptima hora, excelente companhia...
Alain Delon está presente em seis películas cinematográficas na Cinemateca Portuguesa. Muito, muito interessante.

Diálogos reflexivos (8)

- O que é para ti interessante?
- São todas as coisas ou pessoas de que eu gosto. Apesar dos outros não acharem.
- E tu és interessante?
- Claro que sou! Gosto muito de moi.

E este senhor também.

Esta senhora é muito interessante.

Estou testada

You're Brigitte Bardot!


What Classic Pin-Up Are You?
brought to you by Quizilla

Via 100nada


Existem coisas que é difícil explicar.

Diálogos reflexivos (7)

Olha para o céu Fernanda. Observa-o em diálogo o seu comprimento e imagina em reflexo o que existirá atrás dele; como se o céu fosse um pano do teatro que é a vida. Para lá, Fernanda acredita que existem anjos e diabinhos a trabalhar para diferentes amos que se gladiam: Deus e Diabo; em representação respectiva do bem e do mal. Fernanda acredita no possível impossível; da normalidade. Da moralidade reinventa prisões à sua liberdade. Presa ao mundo do bem contra o mal, deixa-se ficar nesta verdade.

Não sei o que aconteceu ao post anterior para não ter direito aos comentários. Eles desapareceram, simplesmente. Ficamos nos talvezes. No inexplicável. Mistério.

Súplica

.
Quem nos ouve? Nesta necessidade constante, nesta busca incessante do outro. Do ouvido do outro. Não falemos para o ar, nem para as paredes que dizem ser anormal. Que eu sou anormal, louca. Falemos para algo mais alto. Supostamente além, transcendente. Divino. Ouvido. Que não vemos. Mas sentimos a existência. Ou acreditamos que assim é. Mesmo sem sabermos se assim é. Mas o que é ? Que ao dizê-lo deixou de o ser. O ser que não é. Mas é ser. Divino.

Vou ser breve. Não sei se Tu existes. Mas se existes gostaria que ouvisses que estou chateada por não ouvires as minhas súplicas em relação às eleições americanas. Algo que estou a tentar ultrapassar...Peço agora só uma pequena e simples coisa: zele por Yasser Arafat. A sério. Na incógnita provável de estar a pedir demais.
Segura de ter sido ouvida. Despeço-me com cumprimentos pessoais.
Sandra

Para descomprimir

.

REISE, REISE

Artista: RAMMSTEINE
Editora:UNIVERSAL Ano: 2004
Estilo: METALCD
Peso: 100 gr.

We are living in America. America. America.
in Amerika - faixa nro. 6

Carla

Continuo irritada. Há dias que sabia do dia de hoje. O dia de Carla e o de todas mulheres que abortam neste país. Para meu contentamento Carla foi absolvida e o acusador (um enfermeiro) poderá sofrer um processo disciplinar por quebra do sigilo profissional.
Até quando este estado hipócrita? rrrrr

Queixa

.
Ontem, por voltas das 12horas este senhor começou a irritar-me.

Acaso à noite

.

Bom dia noite. Entre antes do anoitecer e a noite escura. Tudo bom. Bom fim-de-semana.

Ida ao cabeleireiro

Acordei decidida a ir até ao cabeleireiro cortar aquelas pontas mais enfraquecidas. Como tinha uns assuntos programados na zona de Lisboa onde passei a minha infância e adolescência, decidi fazê-lo por lá. Pois bem. Entrei no cabeleireiro (onde ia quando miúda) e depois de explicar o tratamento capilar pretendido, sentei-me. Reparo então que a maior parte das mulheres presentes tinha em média mais de 40 anos e queixava-se de forma minuciosa sobre os males que os seus corpos já não aguentam. Aproximei-me de uma das funcionárias, cancelei a minha vez e saí porta fora. Ufff!

O meu dicionário

Há aqui qulaquer coisa que não me soa bem... Será que é um problema do meu dicionário, que já está velhinho? Ou é meu, que estou a envelhecer?

Passo a apresentar:

Vício, s.m. (do Lat. vitiu). 1. Imperfeição grave pela qual uma pessoa ou uma coisa se afasta do tipo normal. 2. Hábito profundamente enraizado de acções gravemente imorais. 3. Desmoralização; libertinagem; defeito; mau hábito. 4. Dir. Defeito capaz de invalidar um acto jurídico.


in Colecção Lexicoteca Moderno Dicionário de Língua Portuguesa. Círcculo de Leitores. 1985


O que é que vocês acham?

Viciada

Dou três pancadas. Abro o pano e apareço para dizer que nesta questão de virtudes e de vícios eu sou uma moçoila que leva à letra as palavras de Molière - Prefiro um vício cómodo a uma virtude cansativa.
Na verdade não sou dada a grandes virtudes. Tenho um feitio ir às lágrimas e em vícios tornei-me numa expert. Num tempo em que Estados combatem, a nível mundial, um vício e ao mesmo tempo tentam globalizar virtudes de um mundo mergulhado na incerteza. Num tempo em que alguns viciados são alvo de muito ataques, a roçar a humilhação. Exemplifico: o indivíduo que toma habitualmente a sua bica padece, agora, segundo especialistas, de uma doença do foro psiquiátrico. E quem fuma, se decide fazê-lo em lugares públicos é uma espécie de carrasco, em casa é uma espécie de exilado.
Eu tenho muitos vícios. É verdade. Para além de fumar e de beber preferencialmente Whisky e de fazer sexo (não esqueçamos!) tenho o mau hábito de ir sempre ao mesmo café, de comprar o jornal naquele quiosque, de ir quase sempre ao mesmo bar, de…. sentir-me muito viciada por pequenas coisas que podem fazer muito.

O vício

Carreggio. Alegoria dos vícios. séc. XVI

Post-it: Há quem chame virtudes à ausência de manifestação dos seus vícios. Friedrich Nietzsche

A virtude

Correggio. Alegoria das virtudes. Séc.XVI

Post-it: A virtude também é uma arte. Por isso, tem dois tipos de discípulos: os que a praticam e os que a admiram. Marie von Ebner-Eschenbach

Diálogos reflexivos (6)

- Viver só é uma arte.
- E viver a dois?
- É uma obra de arte.
- Humm... Então e viver a três o que é?
- Depende dos três elementos ... mas é uma obra prima.
- O quê? Não concordo!

Reflexosss

Não sei o que faça à minha vidinha. Ainda hoje é segunda-feira e estou que nem posso... As mais entendidas perceberão, por certo, o meu suplício. A verdade é que não tenho muito mais para escrever neste mísero blog e apareci por aqui para escrever exactamente isso - um reflexo (sincero) do meu estado de espírito.
Não sei se é dia. Mas há dias em que temos vontade de partir, quebrar, atirar tudo pelos céus e deixar cair as coisas onde elas quiserem. E hoje estou com vontade de terminar este blog... Talvez seja só hoje. Talvez amanhã por aqui continue... Talvez.
Obrigada aos que por aqui vão passando.

T.P.C.

- Ilustra a tua semana:

.

Barbara W. Steinberg.Asthma.2002

Dépression portugaise

As notícias não trazem nada de novo a esta mísera e sebastianista república. Na televisão, em promoção ao programa de Maria João Avilez, na SIC Notícias, é possível ouvirmos da voz da nossa agora mais que tudo Mariza o facto de que quando termina um espectáculo sente-se velha, com mais de 100 anos. Pudera! Carrega consigo uma frustrada história que tenta ( de forma desastrosa) a todo o custo redimir-se dos anéis que vendeu, dos dinheiros que escondeu, do ouro que deu a amigos e a vizinhos e das personagens fantasmagóricas (e ainda por cima míticas) que possui.
Para nosso consolo, mesmo assim, Portugal continua com vontade de mostrar-se ao Mundo como se fosse o melhor que todo o Mundo tem: o futebol, a comida, o futebol, a comida, os monumentos, o sol, o futebol, a história, a comida, as praias, os monumentos, o futebol, o fado, a história, o fado, Nossa Senhora de Fátima, o fado, ai o fado…

Diálogos reflexivos (5)

- Mãe, quem é que construiu o Mundo?
- Não sei, ainda está por descobrir.

Final do dia

Faça o favor:

- 1 copo de vinho Monte Velho
- 1 queijo de Niza
- 1 caixa de Partagas mini

[...]

Pode deixar, obrigada.

Post-it

Não sei quem disse que o grande talento não consiste em saber o que se há-de dizer, mas em saber o que se tem de calar.

Mariano José de Larra

Diálogos reflexivos (4)

Manuela está junto a Pedro à porta da estação de metro Alto dos Moinhos, em Lisboa. Gritam-se. Enviam palavras com a mesma força que um qualquer lançador olímpico de pesos. Movem a face e as mãos numa quase luta de galos que procura a vitória. E com as palavras são levados em queda livre ao poço da angústia em que nenhum parece ganhar.
O quadro público é multiplicado em mil imagens e reflexões para quem passa. Sendo para os outros a imagem o mais importante pelo que reflecte, para os envolvidos são de certeza as palavras que gladiam o plano central. Pois as palavras, por vezes malditas, são capazes de nos matar; a pior das mortes... Que eu e tu bem sabemos...

Balanço

Fim-de-semana desejado -----------------> Não concretizado.

Prejuízos vários. Lucros 0. Iminência de estado de falência.

Faz o que te digo...

Toca-me

A Festa

(...)

Me abraça, me aperta.
Me prende em tuas pernas.
Me prende, me força, me roda, me encanta.
Me enfeita num beijo.

(...)

Milton Nascimento

Fim-de-semana

Gustav Klimt. The Kiss. 1907-08


Post-it: Todas as paixões são boas quando se é dono delas e todas são más quando nos escravizam. Jean-Jacques Rousseau

Não estou bem...

Jacques Derrida morreu e só ontem à noite dei por isso.

Passou por cá...

... e eu continuo apaixonada.

Depois de um dia de muito trabalho entre reuniões, trapalhadas, e afins... a Rita fez-me uma surpresa agradável. Gracias.
Continua!

Dia preto

Existem dias em que tudo parece cinzento,

quase preto.

Tudo parece nada

e nada a forte existência.

Do ser.

De não saber o que se é. Se se sente.

Emergência!

No sentido do sentido,

passado.

Elevam-se rosas da infância.

Trapalhadas e trapos nos descomprometidos baús, ingénuos.

Para não cair no

a b i s m o.

Presente.
Da minha escuridão.
De não saber se quer (continuar a) ser.

Gente.

Diálogos célebres (1)

[ai que o menino leva tau-tau]


Júlia Pinheiro: - O seu pai não se exalta?

Filho de Avelino Ferreira Torres: - Exalta-se quando tem de se exaltar.

Estado de alma

.
Andre Kertez. Distortion 40.

Solteirona

Caminho pela rua de forma a não ser ultrapassada pelo tempo. Um indivíduo entretanto deixa solta a frase: - Ei, solteirona.
Paro no mesmo instante. Fico mais uma vez convencida de que devia ser permitido a qualquer mulher, com justa causa, libertar bofetadas ou algo mais a indivíduos cuja a massa encefálica só lhes transmite palavras que ofendem qualquer fêmea do mundo animal.
Sou solteira com gosto. A minha condição não é nem o motivo das minhas angústias ou lamentações, nem dos momentos depressivos da minha sobrevivência, pelo contrário. Mas, solteirona? Recorro a uma enciclopédia recente na tentativa fugaz de, com rigor, tomar conhecimento deste (meu) suposto estatuto pois, ter a ideia de não é um bom conselheiro... Então meus amigos, eis o que eu passei a ser:

SOLTEIRONA, adj. fem. de SOLTEIRÃO 2. adj. e s.f. Que ou a mulher que, passada a idade normal do casamento, ainda se encontra solteira.

Ok. Para além de, na casa dos trinta, ter direito (e dever) a uma promoção na hierarquia das solteiras: solteirona encalhada ou solteirona fufa, passei agora a roçar o anormal. Não é que eu deixei passar o raio da idade normal??? Estou tramada.

E não é que eu sou mesmo...

Discover your Zodiac Personality @ Quiz Me

... deste signo?!

JCB

Falo aqui do José Castelo Branco, uma figura extremamente interessante da sociedade portuguesa e um exemplar do que muito existe a nível mundial. Nesse aspecto estamos bem. Estampado num jornal em letra de tipo Impact leio uma afirmação sua, qualquer coisa como: Eu não sou gay. E eu acredito. Ele realmente não o é. Considero que seja uma mulher transfigurada de homem. Isso sim. E assim sendo, o que ele poderá ser, na melhor das hipóteses, é lésbica. Pois é. Aqui está um bom tema para uma futura tese... Será que andamos todos a ser enganados?

Diálogos reflexivos (3)

- Vivo com o pai, a mãe, o irmão e a empregada. Mas a empregada não é da família.
- Pois.
(...)
- Qual é a profissão da tua mãe?
- A minha mãe faz ginástica e relaxa no jakuzzi.
- Ai é? E qual é a profissão do teu pai?
- É treinar. Fazer musculação para esvaziar aquela barriga enorme que ele tem.
-Pois.

Diálogos reflexivos (2)

- Queres casar comigo?
- Não. Eu não quero casar. Com ninguém.
- Humm
- Mas quero (continuar a) namorar contigo. Queres?
- Assim não sei...

Vou viajar

You're a Summer. You're just a ball of energy that
is constantly going on and on!! You're kinda
like the energizer bunny. lol. But your
probably really athletic and even if you're
not, you'd be good in sports because of all
your energy. You're enthusiastic about
everything you do and find it hard not to be
happy. You're usually pretty optimistic but can
be realistic when needed. You always hope for
the best to turn out and many times they do.
Sometimes though, you let your temper get the
best of you but you apologize as soon as you
can because you hate people being angry with
you. You're friends love how active you are and
you make them feel. (If you can't see tje pics,
go to my homepage and look near the bottom and
find your result) like they can do anything
crazy if they want to.


What season are you? (pics)
brought to you by Quizilla

A Vila

Sentei-me na cadeira de um daqueles cinemas com pipocas que quase sempre evito mas que não recuso quando está em causa um filme de qualidade, considerado por amigos ou críticos. Todavia, a qualidade por si só não corresponde a um livre passe a que dê entrada a qualquer género de filme. Procuro informação e sou muito resistente por melhor música e argumento que o valha ao género de terror. Pois é. The Village não é um filme de terror mas tem monstros, situações que desacadeiam medo. Não é um filme de amor mas tem uma das mais belas histórias, de ir às lágrimas. Não é um filme de acção mas tem tentativas de homicídio, quedas, suspense... Afinal, o que é? É um grande filme (entre fronteiras)! Do jovem realizador M. Night Shyamalan, também de Sinais e Sexto sentido.
Possui também um grande elenco, destaco William Hurt sempre apetecível, entre Judy Greer, Bryce Dallas Howard, Joaquin Phoenix, Adrien Brody, Sigourney Weaver....

Qualquer quebra da fronteira entre este filme e a realidade será pura coincidência...

Entrada livre

Por que é que eu gosto tanto do realizador Lars von Trier?

Diálogos reflexivos (1)

João cola-se ao chão. Baloiça com a areia. Sustenta-a nas mãos e deixa-a fugir com o vento. A mãe do João não deve gostar de areia. Prefere levantar a voz e dizer ao João que pare. Quieto! Mas o João não consegue resistir aos encantos de tais partículas. Continua. Enamorado pela areia. A mãe do João aproxima a boca do ouvido do João e diz-lhe:
- Daqui a pouco METO A MINHA MÃO NA TUA BOCA!
João estremece. Encolhe os ombros, fecha os olhos e fica. Sozinho.

Ligar o televisor.

Pego no perna. Pego no pé. Dou um triplo salto no ar. Bato com a cabeça no chão. Catrapum. Pum. Pum. Fico sem pensar... Agarro-me à televisão. Presa. Fixa. Na mente. A olhar. Malabaristas. Mágicos. Controcionistas. Mostram o seu valor. Exemplarmente colocados à direita ou à esquerda. Misturam-se com palhaços, disfarçados com enormes gravatas ou laços.
Fico atenta. Falo para o televisor. Será que algum deles me ouve? Digo: Parvalhão, estúpido e estupor! - com os braços no ar.
Será que o circo continua? Ou sou eu que não devo ligar?

Só sei que nada sei...

.

Ascending / Descending

Escher. Ascending / Descending

Psicologia de um vencido

Eu, filho do carbono e do amoníaco,
Monstro de escuridão e rutilância,
Sofro, desde a epigênesis da infância.
A influência má dos signos do zodíaco

Profundissimamente hipocondríaco,
Este ambiente me causa repugnância...
Sobe-me à boca uma ânsia análoga à ânsia
Que se escapa da boca de um cardíaco.

Já o verme - este operário das ruínas -
Que o sangue poder das carnificinas
Come, e à vida em geral declara guerra.

Anda a espreitar meus olhos para roê-los
E há de deixar-me apenas os cabelos,
Na frialdade inorgânica da terra!

Augusto dos Anjos

Enquanto espero...

Paul Almasy. Rock 'n Roll sur les Quais de Paris
Dança comigo?

Oração para antes de nascer

Ainda não nasci; oh, escutai-me.
Não deixem que o vampiro, a ratazana, e o diabo coxo se cheguem
[a mim.]

Ainda não nasci; consolai-me.
Temo que a raça humana com altas paredes me emparede,
com fortes drogas me entonteça, com hábeis mentiras me iluda.
em negros potros me torture, em banhos de sangue me imirja.

Ainda não nasci; dai-me
água que me embale, relva que para mim cresça, árvores que falem
comigo, pássaros que para mim cantem, e uma branca luz
no fundo da minha alma para guiar-me.

Ainda não nasci; perdoai-me os pecados que em mim o mundo há-de
[pecar, as minhas palavras]

quando elas por mim falarem, os meus pensamentos quando me pensarem
a minha traição engendrada por traidores fora de mim,
a minha vida quando matarem com as minhas
mãos, a minha morte quando me viverem.

Ainda não nasci; ensaiai-me
nos papéis que devo representar e nas deixas que devo pegar quando
os velhos me ralharem, os burocratas me dirigirem, as montanhas
me franzirem o rosto, amantes se rirem de mim, as brancas
ondas me chamarem à loucura e o deserto chamar
à perdição e o mendigo recusar
a minha esmola e os meus filhos me amaldiçoarem

Ainda não nasci; Oh, escutai-me,
não deixem que o homem que é besta-fera ou o que se pensa Deus chegue perto de mim.

Ainda não nasci; oh, enchei-me
de força contra os que hão-de congelar
a minha humanidade, hão-de reduzir-me a um letal autómato,
farão de mim um dente de engrenagem, uma coisa
com rosto, uma coisa, e contra todos os
que dissiparão a minha integridade, me
soprarão como um cardo seco daqui para
ali e dali para aqui e aqui
como água me hão-de ter nas
mãos para desperdiçar-me
Não os deixem fazer de mim uma pedra, não os deixem
[desperdiçar-me]

E se assim não for, matai-me.

Louis Macneice
(Tradução de Jorge de Senna)

Terá isto algum nexo?

Sexo. Sexo. Sexo - terá isto algum nexo? Se sim, digam-no declaradamente, por escrito, com impresso e envelope e selo passado pela língua, depois pela mão. Escrevam para uma morada qualquer da Rua Escondida numa Floresta Amorosa. Se não, também de escrever precisarão. Apresentem argumentos por que sim e por que não. Digam mais...qualquer coisa! O que fazem: com a mão; com o pé; com o traseiro; e porque não, com o dedo mindinho - pode valer mais do que muitos dedos da mão. Sexo, sexo,sexo - terá isto algum nexo? Façam daqui vossa a palavra. Do que pensam, do que julgam, do que censuram ou ainda do que é que aturam. E mais não digo. Uma mão afaga-me o clítoris do desaforo e fica sensível como o da Rititi que já o tem.... Sexo terá afinal nexo? Todo. O sexo. Nexo. Do Mundo. Já disse, certamente, Freud e eu concordarei também.

O Rosto

" Imagina que vivias num mundo onde não existissem espelhos. Sonharias com o teu rosto, imaginá-lo-ias como uma espécie de reflexo exterior do que houvesse em ti. E depois, supõe que, aos quarenta anos, te mostravam um espelho. Imagina o teu pavor. Terias visto um rosto totalmente estranho. E terias percebido nitidamente aquilo que te recusas a admitir: o teu rosto não és tu."

Milan Kundera. A Imortalidade. 4ª edição. Lisboa. Publicações Dom Quixote. 2001. p. 37

A janela está aberta

De 28 de Agosto a 12 de Setembro decorre o 16ºFestival Internacional de fotojornalismo. Muitos fotógrafos apresentam as (suas) melhores imagens de vários acontecimentos que se sucedem pelo Mundo. Melhor nem sempre significa bom. Neste caso, por vezes, o positivo fica pela mensagem contida na imagem e nos sentimentos (de questionamento) que poderão desencadear em cada um de vós. Em alguns de nós o outro continua a construir-se, num mundo que aparece, parece, como já não sendo o nosso; o de outro a conter o outro indivíduo. Que não deixa de ser um pouco de todos nós.
Ami Vitale é uma das fotógrafas presentes neste evento. Nascida nos Estados Unidos da América, tem desenvolvido o seu trabalho por inúmeros países: Angola, Guiné-Bissau, Argentina, entre outros. Prémios, realço o recebido o ano passado: prémio Canon - a mulher fotojornalista de 2003. Ultimamente tem-se focado no problema de Caxemira e no quotidiano violento da população.
A janela está temporariamente aberta.

Eu sei, mas não devia

Eu sei que a gente se acostuma. Mas não devia.
A gente se acostuma a morar em apartamento de fundos
e a não ter outra vista que não seja as janelas ao redor.

E porque não tem vista, logo se acostuma a não olhar para fora.
E porque não olha para fora logo se acostuma a não abrir de todo as cortinas.
E porque não abre as cortinas logo se acostuma acender mais cedo a luz.
E a medida que se acostuma, esquece o sol, esquece o ar, esquece a amplidão.

A gente se acostuma a acordar de manhã sobressaltado porque está na hora.
A tomar café correndo porque está atrasado.
A ler jornal no ônibus porque não pode perder tempo da viagem.
A comer sanduíche porque não dá pra almoçar.
A sair do trabalho porque já é noite.
A cochilar no ônibus porque está cansado.
A deitar cedo e dormir pesado sem ter vivido o dia.

A gente se acostuma a abrir o jornal e a ler sobre a guerra.
E aceitando a guerra, aceita os mortos e que haja número para os mortos.
E aceitando os números aceita não acreditar nas negociações de paz,
aceita ler todo dia da guerra, dos números, da longa duração.

A gente se acostuma a esperar o dia inteiro e ouvir no telefone: hoje não posso ir.
A sorrir para as pessoas sem receber um sorriso de volta.
A ser ignorado quando precisava tanto ser visto.
A gente se acostuma a pagar por tudo o que deseja e o de que necessita.
A lutar para ganhar o dinheiro com que pagar.

E a ganhar menos do que precisa.
E a fazer filas para pagar.
E a pagar mais do que as coisas valem.
E a saber que cada vez pagará mais.
E a procurar mais trabalho, para ganhar mais dinheiro, para ter com que pagar nas filas que se cobra.

A gente se acostuma a andar na rua e a ver cartazes.
A abrir as revistas e a ver anúncios.
A ligar a televisão e a ver comerciais.
A ir ao cinema e engolir publicidade.
A ser instigado, conduzido, desnorteado, lançado na infindável catarata dos produtos.
A gente se acostuma à poluição.

As salas fechadas de ar condicionado e cheiro de cigarro.
A luz artificial de ligeiro tremor.
Ao choque que os olhos levam na luz natural.
Às bactérias da água potável.
A contaminação da água do mar.
A lenta morte dos rios.

Se acostuma a não ouvir o passarinho, a não ter galo de madrugada, a temer a hidrofobia dos cães,
a não colher fruta no pé, a não ter sequer uma planta.
A gente se acostuma a coisas demais para não sofrer.

Em doses pequenas, tentando não perceber, vai se afastando uma dor aqui,
um ressentimento ali, uma revolta acolá.
Se o cinema está cheio a gente senta na primeira fila e torce um pouco o pescoço.
Se a praia está contaminada a gente só molha os pés e sua no resto do corpo.

Se o trabalho está duro, a gente se consola pensando no fim de semana.
E se no fim de semana não há muito o que fazer a gente vai dormir cedo
e ainda fica satisfeito porque tem sempre sono atrasado.

A gente se acostuma para não se ralar na aspereza, para preservar a pele.
Se acostuma para evitar feridas, sangramentos, para esquivar-se
da faca e da baioneta, para poupar o peito.
A gente se acostuma para poupar a vida que aos poucos se gasta e, que gasta,
de tanto acostumar, se perde de si mesma.

Marina Colasanti

Estamos no século...da evolução da merda

Filhos da puta de guerrelheiros. Cabrões de tropas Russas. Merda para a Tchetchénia. Que se foda a puta da independência. Foda-se para o Putin. Caralhóides de armas e bombas. Avionetas e helicópteros. Metam tudo no cú e façam-se explodir de merda. Foda-se! Já disse.

Análise de conteúdo

Os meus dias não têm sido fáceis. Mas que dificuldade é esta de vivermos? Existem actualmente muitos peritos sobre o assunto. E muitos livros, também. Mas eu ligo-lhes pouco, confesso. Deixem-me ao menos viver à minha maneira. Nem que não seja a melhor para muitos. Mas é minha. A vida.

Trabalho num bairro social que, sem ser dos mais problemáticos, contém todos os problemas sociais de qualquer bairro do género: baixos índices de escolaridade e elevados índices de emprego precário, de desemprego e delinquência juvenil.
Em tempos próximos tive a oportunidade de falar com a mãe de cinco filhos em idade escolar. Transcrevo de memória o diálogo estabelecido:

D. Maria: Acho que estou grávida.
Eu: Como é que sabe? Já fez algum teste?
D. Maria: Não tenho dinheiro para comprar o teste, senhora. Faltou-me aquilo, aquilo que a senhora sabe.
Eu: Sim. E então?
D. Maria: Sabe, já tenho cinco filhos em casa... Nós não temos muito dinheiro e...
Eu: E... o que é que pensa fazer?
D. Maria: Olhe, nem tenho dormido nos últimos dias. Não sei o que fazer à minha vida.
(chora compulsivamente)
Eu não posso ter mais filhos, senhora! O meu marido é pedreiro e nem sempre o patrão lhe paga... e eu trabalho na casa de um senhora ali em Telheiras. Aquela pensão que dão aos miúdos é uma miséria. Não dá para nada, senhora. A casa que me deram é tão pequena que só visto. Só visto, senhora. Tenho três a dormir no chão da sala...
Eu:Pois. Acredito que é difícil. O que é que pensa fazer?
D. Maria: Senhora, eu estou muito mal. Vou ter de abortar, senhora. (chora e coloca as mãos na cara)
Eu: Não faça isso. Já pensou bem?
D. Maria: Eu não queria fazer, eu não queria fazer. Já é o terceiro, senhora. E num deles fui parar ao hospital. Pedi a uma vizinha que chamasse a ambulância porque o meu marido, o Manel, não queria levar-me ao hospital. Sabe lá a minha vida...
Eu: Já falou com o seu marido sobre o que está a pensar fazer?
D. Maria: Oh! Ele quer lá saber disso! Ele não quer que eu faça, mas eu também não, senhora! Não é ele que tem de lhes dar de comer... de os vestir, de ir à escola... Há meses que nem lhe vejo o ordenado, senhora. Nem vejo...
Eu: Acredito. Sei que já não resolve nada, mas por que é que não tomou a pílula?
D.Maria: Oh! Sabe, eu não sabia nada que existia isso. A minha mãe e a minha tia nunca me disseram nada. Foram umas vizinhas que tinham mais ao menos a minha idade que falaram-me desses comprimidos, ainda eu namorava com o Manel. Comprei aí umas caixas ao princípio mas depois o dinheiro não chegava...
Eu: Mas o Sr. Manuel também pode usar algo para evitar...
D.Maria: Oh, senhora! Ele quer lá isso! Vá lá dizer-lhe alguma coisa... Eu já tenho tomado, às vezes, os tais comprimidos. Mas aquilo é barato? Para a senhora até pode ser... Eu tenho cinco filhos para alimentar e vestir! E tanto que deixo ali no Sr. António em coisas que compro para a escola. Nem a senhora sabe...
(começa a chorar novamente, coloca mais uma vez as maõs sobre a cara)
Eu: Pouco consigo dizer.
D. Maria: Ai meu Deus! Desculpe estar aqui a incomodá-la, senhora. Eu não quero fazer um aborto. Falam eles na televisão de vida e que matamos os filhos. Eu não mato os meus filhos, senhora! Se há coisa que gosto é de ver os meus filhos felizes mas eu não posso ter mais um. Acha que com os 60 contos que ganho mais outros tantos do meu Manel dá para alguma coisa? Se não fosse eu... que tantos sacrifícios já faço.
Eu: Mas tem dinheiro para fazer o aborto?
D. Maria: Senhora! Tenho lá eu 120 contos, ou não sei quantos euros, para o fazer! Senhora, vou ter de pedir dinheiro à minha vizinha Albertina. Ela deixa-me pagar nuns meses. Mais um problema. Mas que posso eu fazer?
Eu: E onde é que a senhora está a pensar ir?
D. Maria: É numa senhora do bairro da Graça. Onde já fiz um. Ela até leva barato mas quer tudo a pronto. Não aceita cheques. Lá dentro é tudo muito escuro e há lá tanta rapariguinha nova, tanta que eu vi da última vez que lá fui. Até metia dó, senhora... tão novinhas, algumas sozinhas. Uma desgraça, sabe. Nem sabem as pessoas o tanto que custa pensar nisto. A ela, à aborteira, já a vi para aí umas duas vezes perto da casa da minha patroa, ali em Telheiras, toda bem vestida. Qunado me viu até virou a cara.
Eu: Já falou com o seu médico de família?
D.Maria: Falei sim senhor. Fui para lá chorar como estou aqui agora, senhora. Ele disse-me para fazer o que achasse melhor para a minha vida mas que tentasse tudo para não o fazer. Eu bem tento. Nem queira saber o que pensei. Nem durmo há uma semana (chora e coloca as mãos na cabeça)
Eu: Pois eu também lhe digo o mesmo. Realmente tem poucos ou nenhuns apoios para tomar uma decisão diferente. Pouco mais tenho a dizer...Caso decida abortar, tem aqui o meu número de telefone para o qual poderá ligar caso tenha alguma complicação. Irei consigo ao hospital, caso necessite.

Considerações breves: sou a favor da vida e sou contra o aborto, como muitos como eu apoiam a descriminalização e a despenalização de um acto que para qualquer mulher é SEMPRE UMA DECISÃO DIFÍCIL: ABORTAR. É uma chatisse falar deste assunto para quem não quer ver e é fulcral para quem contacta com realidades que não dá jeito mostrar ao país que se quer europeu. Pois é, mas tem de ser.

Oh! Liberdade!

Se eu pudesse

pelas frias manhãs

acordar tiritando

fustigado pela ventania

que me abre a cortina do céu

e ver, do cimo dos meus montes,

o quadro roxo

de um perturbado nascer do sol

a leste de Timor



Se eu pudesse

pelos tórridos sóis

cavalgar embevecido

de encontro a mim mesmo

nas serenas planícies do capim

e sentir o cheiro de animais

bebendo das nascentes

que murmurariam no ar

lendas de Timor



Se eu pudesse

pelas tardes de calma

sentir o cansaço

da natureza sensual

espreguiçando-se no seu suor

e ouvir contar as canseiras

sob os risos

das crianças nuas e descalças

de todo o Timor



Se eu pudesse

ao entardecer das ondas

caminhar pela areia

entregue a mim mesmo

no enlevo molhado da brisa

e tocar a imensidão do mar

num sopro da alma

que permita meditar o futuro

da ilha de Timor



Se eu pudesse

ao cantar dos grilos

falar para a lua

pelas janelas da noite

e contar-lhe romances do povo

a união inviolável dos corpos

para criar filhos

e ensinar-lhes a crescer e a amar

a Pátria Timor!

Xanana Gusmão.Cipinang, 8 de Outubro de 1995.

Madonna

Bem, depois de insistentes pedidos de um amigo aqui estou a tentar resolver-lhe um problema. Por circunstâncias que escuso-me a explicar ele acabou por ficar com bilhetes para o concerto de 13 de Setembro, para a plateia, da grande e inimitável Madonna. Agora, informa a quem estiver interessado em adquirir um ingresso que aqui deixe mensagem.

Pim Pan Pum

Jean-Marc Bouju: World Press Photo
A exposição Worl Press Photo presente no CCB está de despedida. Hoje é o último dia. Para alguns, a janela do Mundo fecha-se ao limite português de uma TV ou de um ou outro jornal sensionalista. Que sentido faz isso, quando decorrem os Jogos Olímpicos? Quando é possível ver em directo um jogo de volei feminino e a agonização da selecção do Quénia frente à uma selecção grega pouco cotada. Referem que esta é a melhor selecção africana e vêmo-las perder pontos consecutivos. Perder pontos consecutivos. Será isto afinal importante? Pouco interessa quando o que está em jogo são as medalhas e o dopping. Dopping? Ping Pang Pum cada bala mata um. Pim Pam Pum. Ouro, prata, bronze e eu serei um. Um. Muuuuuuunnnnnnn. Do... Pim Pan Pum. Que ganhe eu e mais nenhum.

Obrigada Henri Cartier-Bresson

HENRI CARTIER - BRESSON, (Behind the Gare Saint Lazare), 1932

Eu vou... ver Madonna

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